Decir sin hablar

Sólo decir que es 20 de febrero, que no ha asomado el sol y que el cielo sonríe a pesar de las nubes.

Nos quejamos de la vida misma

Llueve, llueve y sigue lloviendo Dicho de esta manera parece que es un castigo y no es así. Únicamente no estamos de acuerdo con nada, no nos conviene nada. Si hace frío, "qué frío"; si hace calor, "qué calor" y si llueve, "que llueve" 

¿Qué puede interesarnos?  Nos quejamos por todo y por todos.

Puedo poner un ejemplo muy cercano: "Hoy he recibido un correo de una persona quejándose de la vida misma, del aire que dejó de respirar por estar ausente y de las palabras que no pronunció por no estar presente. A mí sólo se me ocurría poner cara de sorpresa, decirle que se mirara al espejo y que gritara e increpara la imagen que viera y la insultara hasta que le respondiera".

No daba crédito a lo que estaba leyendo. 

Terminé preguntándome si nos hemos despertado de un sueño y no nos hemos percatado todavía o somos tan soberbios que no somos conscientes de que estamos vivos, de que la vida pasa la vivamos o no.

En fin, yo quiero vivirla. No lo hagamos tan difícil.

A ti

Repasando las entradas anteriores, me llama especialmente la atención la titulada "Es mi regalo". Hoy traigo otro, pues sigo pensando que escribir, aunque sólo sea garabatear sobre un papel, es fuente continua de autoconocimiento. En este caso le dedico lo poco o lo mucho que pueda salir de aquí a una persona muy especial.

A ti.

A ti que tanto te anhelo,

a ti que tu aliento huelo,

a ti que ausente te siento,

sólo te digo: "te quiero".

Dibujaste palabras azules,

y soñé con paisajes perdidos;

pronunciaste mi auténtico nombre,

y fui hielo derretido a tus pies. 

Eran tus brazos que decían te quiero 

y eran tus labios que decían: "mamá".

Escribir

Es la mejor forma de dibujar nuestro mundo y comprenderlo. Siento que las barreras que encuentro son producto del miedo a reconocer los entrantes y salientes de este acantilado que hay en mí. Aun así, me atrevo a derramar unas pocas palabras 

Hoy han venido a visitarme las musas.

Han llegado tímidas y apenas se acercan.

Ven abismos que asustan.

Quiero obligarlas a pasar y se niegan. 

Vuelven a esconderse
y en duras rocas se convierten.

Quiero escribir y no puedo. 

¡Cuántas preguntas y cuántos silencios!

Escucha esta canción

Desde abril no abría mi baúl. Hoy lo he hecho y cuál no ha sido mi sorpresa que mis últimas palabras ya presagiaban mi futuro más inmediato. Esa es la razón por la que copio lo que pensaba, lo que estaba escribiendo, puliendo,...Ahora no puedo cambiar ni un ápice, ni una coma, ni un punto. Debe quedar tal como lo sentía, tal como salió de mi corazón, de mi intuición, de mí.

Muchas veces, casi siempre, se dice que las emociones intensas hacen que el alma se derrame en el papel, pero en mi caso no fue así, enmudeció. Ahora ¿volverá?

 

 

Escucha esta canción.

 

El pentagrama está vacío.

Aparece un do.

                        Aparece un sol.

¿Adónde irán?

El pentagrama vuelve a estar vacío.

Es la historia de una ilusión.

Fue rítmica melodía,

convertida en desesperación.

                                                           

Miro el papel y busco palabras,

veo agudos y graves al compás,

piano, piano...

¿Adónde sonando van?

¿Suenan en clave de sol o es en clave de fa?

Desfilan soldados:

do-re-mi-fa-sol-la-si-do.

De nuevo duerme el pentagrama.

¿Soñará con notas olvidadas?

Desfilan soldados: do-re-mi-fa-sol...

¿Adónde irán?

 

 

 

Bodas de oro

Hoy día 27 de Marzo celebramos las Bodas de Oro de mis padres.
No iremos a ningún restaurante a comer, no iremos a ninguna cafetería a tomar la tarta de aniversario, no iremos a ningún sitio diferente. Nos reuniremos en la casa en la que fuimos concebidos y nos vio nacer y crecer, en la que recibimos todo el amor que unos padres pueden dar.  Volveremos a la casa a la que acudimos cada día para compartir nuestras preocupaciones y alegrías, para agradecer lo que somos hoy y lo que continuarán mañana nuestros hijos.
Será un Miércoles Santo muy especial. 

Familias unidas

Algunas veces me entretengo mirando las palabras clave de búsqueda que llevan a que visiten mi blog. Me ha sorprendido que una de las expresiones más repetidas sea la de "familias unidas". Es curioso. Alguna razón habrá.

Hoy, que vamos cambiando nuestro comportamiento social, sigue imperando la idea de que la familia es la célula más importante de la sociedad. Sé que está en proceso de cambio y que no podemos cerrar los ojos para no verlo, pero no por ello deja de ser fundamental. En ella encontramos el alimento y cariño, cuando nacemos; la mano y sostén, cuando crecemos; el refugio y la alegría, para seguir luchando y el adiós, cuando iniciemos el viaje definitivo.

En fin, sólo cabe una pregunta: ¿Estaremos equivocados al preferir la familia  a otro grupo? Yo todavía no me he arrepentido.

R.I.P. Aaron Swartz

Acabo de conocer la noticia de la muerte de Aaron Swartz, la muerte de su carne, no de su obra.

Al leerla, he sentido en mi alma un aldabonazo y mi espíritu ha querido sacudirse de tanta hipocresía y apariencia. 

Pienso en la vida que ha quedado por vivir, pero sé que sembró semillas de curiosidad, de solidaridad y de libertad, y, desde donde esté, recogerá sus frutos. 

Tías y sobrinas

Somos dos hermanas.

Muchos decían que me parecía a mi familia paterna, sobre todo, a mi abuela. En mi hermana, a pesar de que dicen que somos iguales, sobresalen los rasgos maternos.

De la misma manera, en cada una domina un aspecto diferente del arte.  Ella disfruta con el dibujo, como la hermana de mi madre.

A diferencia de ella, yo gusto de la poesía, como le ocurre a mi tía paterna. ¡Es increíble!

¿Será la genética? ¿Será casualidad? No importa.

Hoy traigo palabras especiales para ellas, palabras de amor verdadero y  de agradecimiento por su cariño. Gracias a las dos.

Como muestra de este sentimiento, dejo aquí unos pocos versos de una de ellas. 

Reflejan la añoranza de otros tiempos, lejanos ya, pero vividos con alegría.

INFANCIA MÍA

Infancia mía, ¡qué lejos te estás quedando!

¿dónde está aquel pozo?,

¿dónde está aquel patio?,

¿dónde están aquellas palmeras con aquellos dátiles colgando?,

¿y aquellas niñas al coro jugando?

Infancia mía, ¡qué lejos te estás quedando!

 (Paca Cabello Colchero)

¡ESCRIBE!

Soñé con parajes transparentes, coronados por una paz vivida.

Quise buscarlos y los encontré. 

Aunque quedaban lejanos, pude ver reflejos de edades perdidas

y escribí:

"Te visité con devoción,

voces furiosas gritaban anhelos de otros días

y descubrí un mundo diferente".

Así,  Paulo Coelho dice que escribamos, que llenemos papeles vacíos, que vivamos la experiencia de leernos a nosotros mismos, que nos conozcamos por dentro.

ESCRIBE    

Escribe. Ya sea una carta o un diario,
o unas notas mientras hablas por teléfono,
pero escribe.
Escribir nos acerca a Dios y al Prójimo.
Si quieres entender mejor tu papel en el mundo,
escribe.
Procura plasmar tu alma por escrito,
aunque nadie lo lea; o, lo que es peor, aunque alguien
acabe leyendo lo que no querías.
El simple hecho de escribir nos ayuda
a organizar el pensamiento y a ver con claridad
lo que nos rodea. Un papel y un bolígrafo
hacen milagros, curan dolores, consolidan sueños,
llevan y traen la esperanza perdida.
La palabra tiene poder.

 

      

Es mi regalo

Hace muchos días que no me asomo a este universo.

Hace mucho que no sé qué ocurre más allá de mi ventana.

Hace aún más que no veo qué hay a mi lado.

Hoy, por fin, he mirado y he visto.

Hoy, por fin, te he sentido.

Hoy, como ayer, creo en Ti.

Mírame y verás que hay algo en mí que no pronuncio.

Mírame y verás que he vuelto mis pasos hacia Ti.

No había llegado muy lejos, pero he regresado.

Sólo Tú sabes que no camino sin tu ayuda.

Es verdad, no creas todo lo que digo.

Vuelvo a estar aquí.

Se me ocurre transcribir las palabras del uruguayo Mario Benedetti. 
Es mi regalo.

El infinito

De un tiempo a esta parte

el infinito

se ha encogido

peligrosamente.

Quién iba a suponer

que segundo a segundo

cada migaja

de su pan sin límites

iba así a despeñarse

como canto rodado

en el abismo.

No me gustó tu historia

Soñaba con muñecas de papel.
Jugando abrazaba ingenuos deseos,

y abrazándolos cual digno trofeo 
 acariciaba su soñada piel.

Un día desperté y sobre mi falda

tenía una muñeca de cristal.

Un suspiro. Y mi muñeca no estaba.

Entonces sólo jugaba a soñar.

En mi duermevela le gritaba:

"Te pensé, te soñé, ... (¿dónde estabas?)"

¡No quería despertar!

Hubo lluvia en mis tardes y mañanas.
Con ella te hiciste visión efímera
 de una pretérita historia inventada.
"(¿A dónde fuiste?)...¡súbita presteza!"

Y ahora yo me acostumbro a pensarte,
y ahora yo me esfuerzo en soñarte.

No me gustó tu historia.

La eterna pregunta

Empecé el día con la alegría de ver de nuevo el sol. 

Me voy a la cama y mi espíritu llora por la pérdida de una persona buena.

Cada mañana iniciamos una aventura sin saber por qué. Es la eterna pregunta: ¿de dónde venimos y hacia dónde vamos?

La voz callada

Una voz callada duerme en cada uno de nosotros. A veces escapa por una rendija abierta en el alma. La consciencia se percata y huye, se esconde, se excusa...No hace falta. Todos tenemos esa misma voz callada.

¡Cuántas cosas por decir!

Escucho tu lejana voz y tiemblo;

dibujo tu figura y desfallezco;

respiro tu mismo aire y siento ahogo...

¡Cuántas cosas por decir!

Quedan tantas palabras por oír,

y tantas caricias por distinguir...

Son tantos tus besos...

¡Cuántas cosas por decir!

A tus te quiero, a tus manos honestas,

a tu intenso amor... no tengo respuesta.

¡Dolor del alma es amarte!

Amarte, y amarte a la fuerza.

Y yo...no lo dejé pasar.

Es Nochebuena. 

Siento en mi pecho una pena muy grande. No es dolor negro. Es dolor blanco, muy blanco.

Es poso de amor. Es mi corazón estanque de amor. 

Los peces que nadan en él han perdido hoy las escamas; han perdido el color y la risa.  Han perdido la palabra, sólo les quedan las lágrimas.

¡Es poso de amor!

Es Nochebuena y el amor ha llamado hoy a mi puerta. No ha entrado. Vio la casa ocupada por otro amor. 

Se volvió y vi su espalda, ancha y curvada por tanto amor. 

Y yo...no lo dejé pasar.
Es Nochebuena y siento en mi pecho una pena muy grande y pesada.